ВНИМАНИЮ АВТОРОВ И ЧИТАТЕЛЕЙ САЙТА KONTINENT.ORG!

Литературно-художественный альманах "Новый Континент" после усовершенствования переехал на новый адрес - www.nkontinent.com

Начиная с 18 июля 2018 г., новые публикации будут публиковаться на новой современной платформе.

Дорогие авторы, Вы сможете найти любые публикации прошлых лет как на старом сайте (kontinent.org), который не прекращает своей работы, но меняет направленность и тематику, так и на новом.

ДО НОВЫХ ВСТРЕЧ И В ДОБРЫЙ СОВМЕСТНЫЙ ПУТЬ!

Инна Костяковская. Предчувствие полёта

Инна Костяковская
Инна Костяковская

Яд

«С той стороны зеркального стекла»
мир кажется светлее и прекрасней,
не по щеке, по вечности текла,
слеза моей тоски огнеопасной.
Сюжет, который тлеет много лет…
Такой знакомый каждому сюжет:
Ненужные стихи – сильнейший яд,
и изнутри тебя сожгут до праха
предчувствия полёта или краха,
и тихий  пульс, и громкий звукоряд…

Стихи

Жизнь степной кобылицей
обгоняет ветра,
всё, что завтра случится –
станет  былью вчера.

Где величье погони?
Громкий царский кураж?
И скульптурные кони
может, только мираж?

Но я слышу, я чую
и дыханье, и запах!
Или сердце врачую
их движеньем на запад?

Маки, чертополохи,
бесконечный ковыль…
Каждой новой эпохи
серебристая пыль…

Моим книгам…

Книги мои – между жизнью и смертью
в картонных ящиках на балконе.
О, вдохновенье, ты – яд в конверте,
или роса на зелёной кроне?
Может, когда-то и вырвусь на волю
от мыслей, рифмованных как попало.
О, вдохновенье, ты – сгусток боли
из слов, которых всегда так мало…
Надежда, как бабочка эфемерна,
раз время её превращает в пепел.
Но всё на свете закономерно,
даже душная смерть в картонном склепе.

***

Ю.К.
Открой огонь на поражение,
убей меня в который раз!
Я знаю это выражение
холодных глаз!

Убей за все мои беспечности,
за бесполезность слов и дел,
за день, что тает в бесконечности,
за век, что мимо пролетел!

Открой огонь на поражение!
Я без тебя и так мертва!
Что жизнь? Одно воображение,
одни слова…

***

За то, что я была другой,
на прежних не похожа,
за то, что чувствовала боль
не сердцем – тонкой кожей,
за то, что смена дней и лет
и даже настроений
меняла жизненный сюжет
моих стихотворений,
за то, что тихой не была
и не была покорной,
за то, что горькая молва
твоё щипало горло…
Прошу, пожалуйста, прости
за беды и ненастья,
с тобою утро провести –
и то – большое счастье!

***

Когда качнётся старый маятник
и стены прочные разрушит,
кому  и где поставят памятник,
кому враньём отравят души?
А, может, перепишут заново,
перепечатают страницы?
Сто лет бушует это зарево.
Сто лет в нём пропадают птицы.
Друзья! Не ждите перемен!
Всё безнадёжно. Глухо. Слепо.
Летите прочь от этих стен
в другое небо!

***

Куда мы уходим?
В какие такие края?
Когда отцветут все букеты мелодий,
когда навсегда отшумят тополя,
куда мы уходим?

Когда  мы исчезнем,
в какой превратимся поток?
В какое созвездие,  облако,  песню?
Когда мы уходим в назначенный срок,
Когда мы исчезнем…

Куда мы уходим?
В мир света, покоя, добра?
Где новая флейта играет о старом походе,
где так же скрипит обречённость пера…
Куда мы уходим?

Друзьям

Нет, никто не хотел умирать.
Ни вчера, ни сегодня, ни завтра.
Где-то плачет далёкая арфа.
Где-то скрипка умеет страдать.

Поменяв на валюту рубли,
оставляя квартиры и дачи,
уезжали в края, где иначе,
где свободно дышать мы могли.

Мы теперь перед вами в долгу,
Мы – дышали, а вы – задыхались…
Ах, простите, что мы не остались
разделить с вами страх и пургу!

Нет, никто не хотел умирать,
речь, конечно, о смерти духовной,
о столице, о первопрестольной,
что за правду умеет карать.

Что меняется в карме веков?
Что должно навсегда измениться?
И когда же закончит столица
поиск вечных  смертельных врагов?

***

Мы на память имеем право.
Это то, что не отобрать.
Помним вечного Окуджаву,
помним Галича звукоряд.
Как бы ни было в жизни плохо,
как бы жизнь не ломала нас,
незнакомкой прекрасной Блока
душу лечим в который раз.
Мандельштама струной напевной,
чистотой гумилёвских строк,
аскетизмом Анны Андревны
каждый день познаем урок
повседневного смысла буден,
или праздников торжество.
Путь надежды бывает труден:
Жизнь. Поэзия. Естество…

Инна Костяковская