ВНИМАНИЮ АВТОРОВ И ЧИТАТЕЛЕЙ САЙТА KONTINENT.ORG!

Литературно-художественный альманах "Новый Континент" после усовершенствования переехал на новый адрес - www.nkontinent.com

Начиная с 18 июля 2018 г., новые публикации будут публиковаться на новой современной платформе.

Дорогие авторы, Вы сможете найти любые публикации прошлых лет как на старом сайте (kontinent.org), который не прекращает своей работы, но меняет направленность и тематику, так и на новом.

ДО НОВЫХ ВСТРЕЧ И В ДОБРЫЙ СОВМЕСТНЫЙ ПУТЬ!

Михаил Сальман | Собирал тебя по крохам…

Михаил Сальман
Автор Михаил Сальман

.
Любовь…

Меня слова уже за душу не берут,
Я стал богат каким-то новым зреньем,
Когда, — пускай, — все буквы перемрут, —
Не посчитаю это невезеньем.
Мне нынче важен, нет, совсем не слог,
Но музыка волшебных обертонов, —
Лишь интонаций страстный монолог, —
Но не вербальный, — монолог из стонов…

*****

Я ЗВОНОМ русских колоколен,
Привольно льющимся в простор,
Мучительно и сладко болен, —
Тут слов и чувств не перебор…

Я без НЕГО грущу, тоскую,
Готово сердце бить в набат,
Как вспомню Вологду и Шую,
И Суздаль, Павловский Посад…

Памяти Евг. Евтушенко…

Нет, нет, не сдерживай порыв, —
Не надо мысль свою стреножить,
На всю катушку, пока жив,
Ты должен сам себя умножить.
Строкою, песнею взахлёб,
Душою, — рвущейся из тела,
Чтобы сходя когда-то в гроб,
Ты знал: Земля осиротела…

*****

Умирать уйду я вовне, —
Как животное, — в лес или горы,
И с собою возьму «Каберне,
Чёрный хлеб и ещё — помидоры.

По себе я там справлю поминки,
Напоследок — попью, закушу,
И, на к солнцу идущей тропинке,
Свой последний денёк завершу…

*****

Да, я ловитель звёзд и радуг,
И волн, что пенятся, звеня,
До красоты, до чуда падок,
Природа — чудо для меня.
Рассветный луч, мурашка юркий,
Листка — изящный пируэт…
Нет, нет, поэты не придурки,
Они, как дети — в том секрет…

Написано подсознанием…

…Поколенье гематогена,
Мокрых ног и простуженных гланд…
У соседа открылась гангрена,
Про другого шептали: сектант.
Колька Лягинов — пьянь и скиталец
Снова в лёжку уснул в тупике,
И на хлебушек мазанный смалец
До сих пор на моём языке.
И ещё темнотища подвалов,
Что зачем-то (как книга) влекли…
Вот таким моё было начало
На одной шестой части земли…

*****

Иногда, иногда — вдруг приснится,
Сам не знаю зачем, — «рококо…»,
Что успел уже там я обжиться,
В той эпохе — совсем далеко,
Где мостки на цепях, кринолины,
Экипажи, подвески, шуты…
Только страх пробуждает звериный:
Там со мною другие, не ты…

*****

Тихоструйная речка печали
И скользящие в ней облака…
Сколько было веселья в начале
У крутого её бережка.
Что теперь?.. Только стебли осоки,
Да о чём-то шуршат камыши…
И грустит небосвод невысокий
Приземлённой, поникшей души…

*****

Не облако — подтаявший пломбир
В руке у полдня, полдня золотого…
Как вкусен окружающий нас Мир,
Как вкусно в мир бросаемое слово.
И как прекрасен аромат его,
Насыщенный айвою и сосною,
Когда так ощущается родство
Его извечного — со мною…

*****

Нет, не прошу я милости у бога,
Мне равно чужды поп, имам и рав,
И не они — пути мои, дорога
Среди людей, и городов, и трав.
И не в молитвах я ищу ответа,
Что часто так нам с паперти звучат,
А в беспокойной хронике поэта,
Когда от слов — глаза слезоточат…

*****

Про нас когда-то скажут: бяху,*
Что, дескать, были на земле,
Но, как и всё, что стало прахом —
Исчезли в непроглядной мгле.
И только мысль, что прошептали,
Даст не «совсем» нам умереть…

Быть может мы не зря писали
Стихов осмысленную бредь…

*Были…

*****

Как мы легко уходим в Лету,
Как в вечность канем мы легко, —
Мысль трудно мне постигнуть эту,
И так смятенье велико,
Когда подумаешь, что сгинешь
И не найдут тебя нигде, —
Лишь этот стих, как камень кинешь,
И он поскачет по воде…

*****

Собирал тебя по крохам —
Жизни простенький стишок.
Жил неровно, чаще — плохо,
Пил с людьми на посошок.
Шёл дорогами пустыми,
Там, где шум, — не проходил,
И себе, не сделав имя,
Прямо в старость угодил…

*****

Волшебное слово Верона,
Джульетта, барочный балкон,
Ромео, глядящий влюблённо,
Шекспира изящный поклон.
И страсть — до безумья, до гроба,
Болезни и бреду под стать…

Любви этой высшая проба, —
Ей нынче бы нормою стать…

Что мы такое?!.

Что мы такое?! Форменные психи,
Влюблённые во всякое фуфло,
В башке у коих — только перепихи
И женственных портняжек барахло.
А те ещё, кто сохранили разум,
Ушли куда-то, залегли на дно,
Где места нет стеклярусу и стразам,
И только тишь… Забвение одно.

*****

Да, стих негромкий мой интимен,
Да, он совсем не площадной…

Не этим делается имя,
Что ты вещаешь, как шальной,
Что ты кричишь изо всей мочи
И — оглашенно — бьёшь в набат…

Путь от души к душе короче —
Без «алиллуйя!» и «виват!»…

*****

По Вас скучает Ренессанс,
Рам золочёные багеты,
Ваганта юного романс,
Петрарки дивные сонеты.
И серенады под луной,
Сад с кипарисами, беседкой…

А Вы живёте за стеной,
И называетесь соседкой…

*****

Ты — из Татьян, ты — из Офелий,
Из «Бедных Лиз» и из Лаур,
Из тех, которых петь хотели
Гиганты всех литератур.
В тебе так много идеала,
О чём мечтается в тиши…
Ты вся — любви моей начало,
И завершаться не спеши…

Любимой…

Тебе, ну, нет альтернатив,
Когда раскину я умишком,
Ты главный мой императив
И, даже более, чем слишком.
Тебе замены, ну, нема, —
Коль на простом, на русском чистом…
Я б написал тебе тома,
Да знаю, — веры нет речистым…

Русскому поэту…

Нет лучше русского поэта,
Когда поёт он о Руси…

Одна седьмая доля света, —
А не какой-то Сан-Суси!

Тут и просторы запредельны,
И нет мерил её красе…

Его так чувства неподдельны, —
Как осень в Средней полосе…

Кабаре…

Полумрак и шансонетка,
Дух Вертинского, Пьеро,
На столе мимозы ветка,
Лёд, «Шампанское». Перо…
На салфеточке узорной
Буквы быстрого стиха
В стиле лёгонького порно
С ароматами греха…

Осень

Листья клёна, как ладони —
И печальны и тонкИ.
В золотой осенней сони
Звонко падают шлепки.
Сонмом падают — пощёчин,
Земь холодную коря…

И лежат повдоль обочин,
На щеках её горя…

*****

Но где же, где — России кроме,
Мне душу снова обрести,
Уснуть без задних на соломе
После нелёгкого пути?..
Где мне вздохнуть так кислородом,
Чтоб вены чуть не разорвать?
А после выйти в огороды
И землю тихо целовать…