ВНИМАНИЮ АВТОРОВ И ЧИТАТЕЛЕЙ САЙТА KONTINENT.ORG!

Литературно-художественный альманах "Новый Континент" после усовершенствования переехал на новый адрес - www.nkontinent.com

Начиная с 18 июля 2018 г., новые публикации будут публиковаться на новой современной платформе.

Дорогие авторы, Вы сможете найти любые публикации прошлых лет как на старом сайте (kontinent.org), который не прекращает своей работы, но меняет направленность и тематику, так и на новом.

ДО НОВЫХ ВСТРЕЧ И В ДОБРЫЙ СОВМЕСТНЫЙ ПУТЬ!

Держись, Хилари! Записки вятского лоха. Октябрь, 2016

15276247663_535167f898_k

До чего же распустил семью

Раньше, в «жирные времена» даже не замечал, как дорого они болели.

Какие-то заморские жаропонижающие. Гомеопатия. Плюс чаи конкретно противовоспалительных марок: конкретно стоимостью с вискарь. Тысяча, три, пять? – не вопрос. Куча коробок, одна другой краше.

Даже не представляю, где брать деньги, если кто-то из них вдруг сейчас от меня заразится. Я, кстати, выздоравливаю. На третий день пошёл на поправку. Сколько мне это стоило? – спросите. 18 рублей, – отвечу. Это наши проверенные десятилетиями анальгин и парацетамол.

…Да, и пиво заменить на воду. В тех же количествах.

Брежнев

– К-хм. Кхы-кхы… Сколько у нас евреев, Лёша?

Косыгин:

– Миллиона два с половиной – три, Леонид Ильич.

– Г-хм… Как думаешь. Если мы им всем дадим «добро» на выезд, многие захотят расстаться с любимой родиной?

– Ну, полагаю, миллионов пятнадцать точно.

В межпланетном полёте

Примерно через полгода-год после отправки на Марс, ты начнёшь забывать. Частями. Понемножку. Страшно то, что новых знаний будет прибавляться очень мало – их просто неоткуда взять. Всё, что ты помнишь, и что ещё изучишь и выяснишь – из экспериментов там, научных изысканий – уложится в довольно-таки небольшой эмпирический кейс. Но тебе этого будет явно мало, и поймёшь ты это слишком поздно. А восполнить – увы, нечем.

Слышу возражения: мол, а как же книги, литература, искусство. Да, всё это есть на корабле. Но, будучи оторванными от реальности, энциклопедические фолианты будут снижать свою самоценность как источник чего бы то ни было: знаний, теорий, практик. Ведь ты уже находишься в другой реальности. А там этого ещё ничего нет. Ты будешь первый, кто начнёт писать марсианскую библию. И вот осознание этого – психологически выдержать нереально!

#держисьхилари

Собрал посылку для кандидата-демократа. С антигриппином. Его делают у нас в аптеке – курс 7 дней. По три пакетика в день, перед едой. Стоит 28.44 руб. Утром хотел пойти на почту. Да чувствую, сам приболел. Пришлось начать пить хиларевский антигриппин. Да и бандероль, думаю, долго пройдёт. Поэтому – мало ли кто летит в Вашингтон – пишите в личку: куплю и передам. Просто там точно не найти такого дешёвого и, главное, качественного лекарства. Держись, Хилари Дайановна!

Отцы и дети

Нда-с… «А кризиса-то нет! – возразил мне довольно-таки молодой парень. Сидящий на зарплате плюс процент в невзрачном питейном заведении. Вполне, в принципе, соглашающийся с абсолютной невозможностью реализоваться хотя бы в чём-то. Чтобы хоть с чего-то начать, раскрутиться, стартануть.

– А что, машины дорогущие ездят. В «электронных» магазинах толпы народу, за айфонами очередь, – аргументирует он свою позицию: – В чём кризис-то? – Будучи в 1998-м ещё ребёнком. В 2008-м всего лишь потерявшим тёплое место. Не за что, в общем-то, материально не отвечая.

…Чуток только сожалея, что тогда, в 2000-ных, успев поменять аж целых два автомобиля. Не то что сейчас.

Смотрины

– Папа у меня очень строгий. Полковник МВД. Так что ты там повнимательней, – предупредила меня невеста перед традиционным визитом к родителям.

«К-хех! – ухмыляюсь, – вот, курица, напугала. Дофига я таких видал»:

– Хорошо, – говорю. Великодушно улыбаясь прямо в бороду.

Приходим домой, поздоровались. Разуваюсь, осматриваюсь.

– Барсик, гости!! – выстрелом слышится из кабинета хлёсткий папанин выкрик.

Из коридора в прихожую, – испуганно и шустро перебирая лапками, – выбегает худощавый кот. Который тащит в зубах казённые тапки… Недоверчиво, будто что-то прикидывая в уме, смотря мне в глаза.

Вот тут-то я и понял, что попал.

Предвыборное

Из забоя после смены тяжело и медленно вылезают шахтёры. Грязные, злые, вдрызг усталые.

Журналист лайфньюс, бодренько, с напором:

– Ребята, привет! За кого голосовать будете?

– Да зае…

– Итак, шахтёры за единороссов!

Почти по Белинскому

Я бы, наверно, поддержал идею о генерале нашем свадебном, писателе и актёре Маркине, – поставить его всё-таки на консерваторию. Ректором. И одновременно можно на оркестр посадить в Большой театр. Палкой махать он настрополится за неделю. А вот вкрадчивости взгляда, фотогеничности и природного лукавства у него не отнять. Научиться этому невозможно. С этим надо родиться…

Пьеса «На дню»

Банда:

– Чукча, где ты спрятал золото?

Переводчик:

– Чукча, где ты спрятал золото?

– Чукча:

– Не скажу!

– Переводчик:

– Он не скажет.

Банда:

– Если не расколешься, где золото, мы тебя убьём!

Переводчик:

– Они тебя убьют, если не расколешься про золото.

Чукча:

– Золото зарыто у входа юрту.

Переводчик:

– Стреляйте, сволочи! Всё равно не скажу.

«Хочу остаться в музыке. Нигде и ни в чём больше…»

Очнулся от звуков невыключенного ночью телевизора.

Позднее понял – причудилось… Будто бы шла по ТВ какая-то иностранная документалка. Что-то негромкое говорила девушка-корреспондент. Кто-то там умер. Но память о нём не потухнет вовек и тому подобное. Суть не в том.

В бэкграунде, фоном – чистейшей воды такой прозрачно-кафельный рокешник. Невероятный. Родниковый. Знакомо-забытый. Даром что сон.

С трудом открыл один заплывший глаз – дисплей: четыре утра. Под носом, на подушке – незажжённая, слава богу, сигарета. На экране – мутной простынею ползущие титры и расплывчато-заключительные фразы корреспондента: «Его нет уже 18 лет. Но с нами живут его песни и музыка. Ты всегда рядом, брат Эдди Уилсон со своими “странниками”». – Ну или почти так. Неважно.

Фильм, вместе с недолгим пробуждением, кончился.

Вкупе с засыпающим мной и уплывающими в никуда титрами успели прозвучать ещё пара-тройка шикарных роковых отрывков. У меня, знаете ли, бывает – на ходу сочиняю услышанную когда-то сто лет назад мелодию.

Дзыннннь! Десять утра. Воскресение. Бурная ночь затмила недавнее, муторное, скользкое. Обрывки недолгой памяти выскакивают откуда-то снизу, изнутри. Маленькими цветными льдинками-разочарованиями. Замерзающими на ходу – дзынннь! На полпути к сентябрьскому, с желтизной, свету из чуть запотевшего окна: отопление дали.

…Семья в деревне. Собака тоже. Иначе был бы на ногах уже в семь. Что, что не так?!

Кофе. Комп. Почта. Анекдот.

Стрельба на заправке. Дмитрий Медведев. Резюме – отказ. Клёвая фотка. Десять лайков. «Пошли в баню», – в сообщениях. – «Не могу. Приболел чего-то». – «Не пей!» – в ответ.

Вроде бы сделал вчера положняковое, нужное. Отстрелялся. Но, чую, что-то не в порядке.

С утра, и не так.

Вынесу-ка я мусор, ребята. – Это извечная мужская формула, дабы уйти от экзистенциальных мучений. Так же как гласит бандитский неписаный закон: после любых непоняток – иди в зал и качайся! Если, конечно, остался жив. Иди и качайся!

Взял мешок. Перевёл автоматом «мешок» с русского на инглиш: trash bag. Ассоциировал с «Bag-gang» – что-то близкое было в рэп-музыке. Незначительное. Мозг тут же по привычке переключился на рок-блюзовый стандарт. От Би Би Кинга до Джо Бонамассы с Робеном Фордом. И сразу выдал: Эдди Уилсон. Есть! – вот что я потерял: Эдди Уилсон и «странники». Вспомнил!

Вообще сны возвращаются ко мне наяву отнюдь не часто. Тем более с некими фамилиями и названиями. Но тем не менее…

Прибежав домой, немедля сунулся в Ютуб.

Эдди Уилсона не нашёл. И «странников» тоже. Да и откуда им взяться-то? – Это ж только сон.

Да, мелькает похожее. Но всё не то. И не прозрачное. И не совсем рокешник, точнее, совсем не рокешник. Позднее по времени – коммерцелизированное, что ли. Напичканное цифрой, электронными барабанами и сэмплами.

Там, в привидевшемся похмельным утром кино, явно играла классика жанра. Причём суперовая. Кондовая.

Приснилось…

Подняв руку для выхода из поисковика, ткнулся взглядом в название фильма «Эдди и круизёры», 1983 год.

О приснившейся мне девушке-репортёре. Ведущей расследование загадочного убийства музыканта Эдди Уилсона. Из группы «Странники». «Круизёры» по-ихнему. По заново воспроизведённой, лихо закрученной новелле П. Кладжа. С Майклом Паре и Томом Беренджиром в главных ролях. И главное, великолепным композитором Джоном Кафферти – в том самом неясном сумеречном бэкграунде. Да и кто бы сомневался. Учитывая такие его блестящие треки, как из сталлоновских «Рокки IV», «Кобры» и других.

Вот, дорогие друзья, представляю собственно озвучку.

Во всей красе призрачных олд-скул мелодий. С подписью в начале видео, не требующей перевода, – от приснившегося мне героя замечательного старого фильма: «I want to be remembered for the music or not at all. Eddie Wilson. 1964»:

…Да, и не забывайте, что:

Любовь до гроба. Татуировка же – на пару месяцев дольше.

Игорь Фунт

Оставьте ответ

Ваш электронный адрес не будет опубликован.